O Velho e o Natal

Algumas semanas sem contato. Antes disso, eram almoços semanais, coisa rápida de 50 minutos as quintas-feiras. Tempo suficiente para se acreditar que era tudo bom, e pouco tempo para questionar sobre aquilo tudo.

Fim de ano e a contaminante pressa de dizer que ama todo mundo. Marcamos um almoço na casa dele, o cardápio e execução eram minhas tarefas. Gosto de cozinhar, e uma boa oportunidade de dizer que me importava com ele, através do paladar.

Poucas ordens, decidi o cardápio em função do que tinha na dispensa. Peguei as coisas, sacola de feira e fui.

Calmaria estranha. E quem estava nervosa dessa vez, era eu. Ansiosa e com fome. A responsabilidade era minha: pôr água na panela, para a pasta, e preparar o molho quatro queijos, para agradar a todos, nada como o queijo, o elo. Ele estava silenciosamente aguardando.

Desconfiei.

A lasanha no forno estava quase pronta e eu entendi tudo.